14 ans
Entre l’enfance et l’après.
Elle a quatorze ans. Un seuil invisible sous les pieds, une lumière qui change dans les yeux.
Ni tout à fait enfant, ni tout à fait femme — elle habite cet entre-deux fragile, où les gestes hésitent, où le corps apprend sa propre langue.
Je l’ai regardée grandir dans les silences, dans les éclats de rire et les absences passagères.
Chaque photographie est une respiration retenue, une poussière d’émotion que l’on tente de capturer avant qu’elle ne s’efface.
Il y a des regards, des plis de peau, des instants où le monde bascule doucement, sans bruit.
Ce n’est pas un portrait.
C’est un murmure.
Un passage.
Une mémoire en construction.
Elle a quatorze ans. Un seuil invisible sous les pieds, une lumière qui change dans les yeux.
Ni tout à fait enfant, ni tout à fait femme — elle habite cet entre-deux fragile, où les gestes hésitent, où le corps apprend sa propre langue.
Je l’ai regardée grandir dans les silences, dans les éclats de rire et les absences passagères.
Chaque photographie est une respiration retenue, une poussière d’émotion que l’on tente de capturer avant qu’elle ne s’efface.
Il y a des regards, des plis de peau, des instants où le monde bascule doucement, sans bruit.
Ce n’est pas un portrait.
C’est un murmure.
Un passage.
Une mémoire en construction.
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